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Così penso che non riderò mai più

Ho le guance di piombo e la bocca scolpita


I torti subiti

sono pochi

e sempre gli stessi

Ma sgomitano

e reclamano

un posto in prima fila nei pensieri


E nel silenzio di una giornata di sole


Tu sei al lavoro

ed io

non ho un cazzo da fare


se non arrabbiarmi in silenzio

in una maniera sbagliata

per una quantità immensa

di tristi sciocchezze


posso

tuttavia

sistemare due cose

prepararmi un pranzo

schifoso

a base di uova

e avere paura

di non ridere più

La mia cinica e ipocrita poesia di Natale

Il sans papier, trasparente alla gente,
muore di freddo nel suo cartone,
nel mentre che io, senza fondo apparente,
dopo un pranzo abbondante mi do' al tartufone.

Le solitudini sono tutte uguali

Forse basterebbe solo dormire
un centinaio di ore consecutive,
allora potrebbero,
chi lo sa,
ricomparire tutte quelle cose che avevo davanti agli occhi
e che si sono nascoste
all’improvviso,
per farsi beffe
della mia cecità perenne.

Che anche i nemici
non si fanno più vedere,
tanto mi hanno a noia.

Io che li sfido a duello
via sms
e loro un cazzo,

manco uno squillo.

Bastardi
come i veri nemici
ce ne sono pochi.

E tutte le ispirazioni
e le smanie di affetto
sono sepolte
sotto cumuli
di crisi isteriche.

E tutte le politiche
dei miei coglioni
sono mozziconi
spenti male.

Solo gridare
mi salverebbe.

Gridare in faccia alla gente,
al primo che passa,
che voglio dormire.
E poi vedere
che fa,
come si comporta,
se mi prende per pazzo
o mi porge un cuscino.

Ma dove sono finite tutte le cose?
I miei libri, i miei dischi, i miei films?
I miei origami?
Tutte le mie allucinazioni e i miei fraintendimenti,
che fine hanno fatto?

Solo lacrime brevi e indotte a forza,
solo loro
mi sono rimaste.

Per evitare di ammettere
che non esistono livelli di solitudine.

Playboy a Miami

Quando non leggo per due mesi e quando leggo un libro in un giorno.
Il ringraziamento speciale va a tosse febbre e catarro che mi hanno tenuto lontano dal lavoro per due giorni.

Playboy a Miami
di Charles Willeford

Un libro per maschiacci, assolutamente privo di morale ma pieno di sessismo, razzismo e cinismo, il tutto ovviamente così volutamente esasperato da doversi definire per forza di cose ironico, provocatorio, finemente accusatorio.
Un libro divertente che coinvolge fino al finale.
Ecco, forse solo il finale mi ha lasciato un po' perplesso, mi è sembrato un po'...troncato, quasi all'improvviso, un finale venuto quasi per sfinimento dell'autore o per mancanza di ispirazione....ma di solito i bei libri spiace sempre finirli e magari è solo per questo che ho avuto questa impressione.

Un pezzo del libro che mi ha fatto molto ridere.
C'è uno dei personaggi, un rappresentante farmaceutico, che per fare un esempio riguardo a una certa cosa ad un suo amico racconta una storia che fa' più o meno così:
Un uomo va da un giovane dottore appena laureato lamentandosi dei suoi problemi di pancia, insomma, va sempre al cesso, più e più volte al giorno. Il dottore sfoglia i suoi libri, riflette un po', fino a quando non gli dice: lei ha l'intestino bloccato.
Allora il tipo, un po' esterrefatto, ribatte: ma se ho la diarrea!
E il dottore: Si vede che si è bloccato aperto!!!!


ahahahah

lo so lo so, è una cazzata degna dei film di pierino, ma io ho riso molto.

Il lavatoio

Mi ricordo
lo scrosciar dell'acqua
donne chine
chiassose
e lo sfregar dei panni

Mentre io
cercavo invano
d'affogarmi